-         Sommes-nous tous pareils ou tous différents ?

-         Ben, ça doit être une question de vocabulaire, mais moi, j’ai l’impression qu’on est plutôt tous différents, en tous cas, c’est ce qui me fascine et m’aide à être moi-même

-         Ouais, mais alors, comment peut-on être différents, être chacun UN et en même temps, que la somme de ces UN soit UN ?

-         Heu… Voyons les choses autrement : au début de la vie, il y a l’œuf fécondé, il fabrique des cellules. Ces cellules sont indifférenciées, au fur et à mesure des besoins, elles deviennent os, cheveux,cœur… Ca dépend du moment et de la manière dont tu regardes/interprètes la cellule. Et le tout c’est Toi, UN.

-         Ok, alors ça marche comme pour le Temps, ton affaire ?

-         Tu parles du truc " lumineux "  de la ligne et du point ?

-         Ouais. Chaque moment T, T+1, T+2, etc. sont tous UN, mis bout à bout, ils forment le Temps. Le temps est une succession de présents (un temps linéaire – une ligne), UN + UN + UN… La somme de tous ces UN est UN (LE Présent – un point)

-         Ca s’approche de ta phrase : « si le temps est fractal, alors, on peut le replier »…

-         Ouais, et le point est infini : le point est un puis dans le temps, une porte pour plonger dans l’infini…

-         Ca sert à Etre. Rien n’existe s’il n’a pas des éléments distincts entre lesquels peuvent se créer des tensions, une dynamique, de l’énergie, de la Vie en somme

-         Ah, alors pour que la Vie existe, il faut des différences et le temps.

-         Ben, on dirait !

-         T’as pas l’air sûre ?

-         Ben, j’suis jamais trop sûre de rien !… mais ça semble se tenir… pour le moment.

Voilà grosso modo ce qui se passait dans le laboratoire du savant fou, pendant que je faisais la vaisselle. Comme quoi, on n’est jamais vraiment le maître chez soi !

Constant PERMEKE, un ogre et un couple au visage ovale, des tons de terre brune, tourbe qui m'a ravie comme un choc.

 Asger JORN, des personnages jaunes, aliens, visiteurs de bars hallucinés sous les néons.

Pierre ALECHINSKY, un immense tableau noir blanc et gris mine de plomb.
Une violence transcendée, maîtrisée. De la calligraphie désordonnée... et cette matière !!!

Et un autre, abstraction d'êtres roses dansants, sous-monté de graphes sur grammes.
J'ai adoré.

Wilfredo LAM, "Les enfants sans âme". Un coup d'épée, un cou d'épée aussi. Des êtres machines jouant, s'empilant, se montant les uns sur les autres. Entre l'obscène et la sieste.

Marcel BROODTHAERS, surré', bargeot, accumulant des oeufs, des moules. Jouant d'impressions barrées sur des papiers fins, presques translucides. Cela m'a étonnée, fait sourrire. Amusant regard négligeant.

Un KOKOSHKA aux mains de couleurs vibrantes. Comment fait-il ça ? Tout vibre, tout tremble, tout frémit

James ENSOR dont je ne connaissais que les masques. J'ai découvert ici les portraits de ses parents. Comme une violence allant vers Bacon, d'ailleurs un BACON...

et

Guillaume VOGELS, entre réalisme et impressionnisme. La couche de peinture est fine, sèche, plate, presque poudrée... et pourtant on dirait voir ses paysages à travers des vitres mouillées de pluie. Comme un léger flou délavé. Lavé peut-être. L'eau coulant les couleurs.

Deux écoliers Nabis de VUILLARD...

Un BONNARD aussi. Marthe aux chairs de cadavre verdi et pourtant si douce, si rose, si vivante...

De gros RUBENS, mais surtout un tout petit portrait qui m'a touché, par son visage lui aussi si vert, flasque, les yeux globuleux et humides... mais cette vie frémissante sous le lard !

BABEL !!!! Outch ! Moins belle que je ne l'ai en tête, mais sous les yeux, ce qui est rare !

Et un Prométhée, qui curieusement ressemble à Lo...

Comme tout ceci est logique ! La ville a chaud, ses nuits s'agitent. Saïgon... Les ongles s'enfoncent dans les chairs et mordent les bouches dans les épaules.
Prendre le frais au sommet de la ville, le nez dans les toits. Mon jour de vacances. Agréables matins d'été où je me retrouve. Ceci ressemble à mes voyages... L'emmener en pensées... Museler mes pensées au musée dépensé.

…comme le matin du lendemain de Noël quand j’étais petite. J’adorais cette sensation : groguie de fatigue (couchée trop tard), groguie d’émotions (les cadeaux reçus, donnés, la joie partagée…), un peu sous le choc aussi, avec rien d’autre à faire qu’à profiter du moment. C’est une sensation agréable, d’autant plus qu’on la sait éphémère. Toute exaltation redescend, comme la crue du Nil, elle laisse en se retirant un limon fertile et essentiel.

Nos grandes exigences nous mènent parfois à accepter plus médiocre que ce que nous avons cherché à fuir.

Les modèles que nous offre ce monde n’ont pas grand chose de désirable, quand on a un peu de sensibilité (intelligence est par trop galvaudé), alors il nous reste les marges. Mais quand on quitte le terrain balisé, le territoire s’agrandit de façon exponentielle, il confère à l’infini.

Il ne peut exister de marges que tant que l’on ne s’éloigne pas trop de ce qui est convenu. En dehors de ces frontières, on part à la conquête d’un terrain vierge où l’on rencontre parfois quelque âme errante, en souffrance, miroir de sa propre perte. Je n’ai trouvé qu’une méthode pour trouver/garder l’équilibre : freiner.

Tout nous pousse à courir, à vivre, à penser vite, à aimer vite – toutes ces histoires de consommations ne sont que gain de vitesse – et au bout du compte nous n’avons même plus le temps de regarder pousser les fleurs. C’est important les fleurs ! Ca ne se préoccupe pas de savoir pourquoi elles sont là, ni de satisfaire les gens qui les aiment… Les fleurs sont de bons maîtres à penser.

J’ai quelques autres amis, comme celles-là : le bouchon de liège qui jamais ne coule, en se laissant ballotter à la crête et au creux des vagues, est un modèle de sagesse et d’équilibre.

Bien sûr, il y a la loi physique de la matière qui rend le bouchon de liège, plein d’air, plus léger que l’eau, mais le bouchon ne lutte pas, ne panique pas. S’il coule quelques instants, il sait qu’il remontera à la surface, quoi qu’il arrive. Il se laisse porter et les forces naturelles de la mer, de la vie, l’emmènent en voyage. A certains moments, il stagne de longs mois dans une crique, mais au hasard du vent, d’une tempête ou d’un gros grain, il est poussé vers d’autres horizons.
Décidément, la vie du bouchon sur la mer est un idéal.

Faites une
Ovation
Ou
Tout
Bonnement
Allez
Les bleus !!!
La balle est à vos pieds...

NE JAMAIS, JAMAIS, VENDRE LA PEAU DE L'OURS