Valentin est un drôle d’enfant.
Il est né d’une manière étrange : sa mère un jour a dit « Avec celui-là, nous allons avoir des problèmes ».
Valentin a grandi dans un fauteuil, les pieds pris dans le sol, comme dans le ciment. Incapable de bouger.

Mais Valentin a beaucoup voyagé dans ce fauteuil, il a visité le monde, le monde entier, sur les ailes du temps. Les gens venaient à sa rencontre, touchaient sa peau et il savait. Juste ça et il savait leur histoire et celle de leurs proches, et des proches de leurs proches, comme une musique qui coulerait en lui.
Valentin est resté petit, de taille mais pas de cœur.

Et puis il y avait la peur : de la mer, des livres, des choses trop grandes et trop belles, des mirages de la mer qui se fait douce et attirante pour mieux vous avaler, des livres qui vous enjôlent de leurs mots trop bien dits de sorciers et vous emmènent dans des endroits comme des mensonges, parce qu’ils vous y abandonnent tout seul et trop nu.

Un jour, Valentin en a lu un, de livre. Il a failli l’offrir à son père, pour Noël, pour lui dire. Et puis finalement, il ne l’a pas fait. L’histoire d’un homme, un grand rêveur héroïque, qui raconte le monde, le monde entier, depuis son petit bout de terre, sans bouger.

Comme pour lui dire, à son père, que si Don Quichotte existe, lui aussi, Valentin, dans son fauteuil, les pieds pris dans le sol, lui et ses problèmes, ceux qui se créent autour de lui comme des tornades, des ouragans dont il est le centre, calme et immobile. Et bien, lui, il existe. Il a le cœur trop plein, d’histoires, de choses, de gens : si plein qu’il ne peut pas bouger, quitter cet endroit, comme une prison sans mur, une prison de peur et d’amour.

Une étrange prison que parfois il appelle « Maman ».

Bonne fête Dad'

Voir la mer, ou la terre depuis la mer,
être une sardine et me la couler douce...

L'été arrive...
Des cabots délaissés seront bientôt laissés aux troncs des maigres arbres des aires autoroutières.

En fin de compte, la plupart des chiens ne sortent à l'air libre qu'enlaissés à l'humain despotique qu'ils traînent derrière eux.

La laisse est un objet soumettant l'homme à ses propres peurs : d'être abandonné ou tenu pour responsable de cet étrange enfant qu'est son chien. Mais qui tiendrait un petit en laisse dans la rue serait jugé tortionnaire sur le champs.

La laisse au cou du chien marque son rang animal, même si le kador mange à table ou dort au lit !
L'homme ne sait pas que laissant ainsi son insoumi cabot, il lui rappelle aussi son rôle de chef de meute, rôle qui ne nécessite pourtant de tels artifices qu'à condition de manquer du seul qui vaille : le charisme.

Certes, charisme canin, mais le charisme n'est-il pas, au fond, moins humain qu'animal ?

Quand j'écris quelque chose qui me semble juste, presque infiniment juste, il y a toujours une phase, quelques jours, où les mots sont vides de sens. Comme plats ! Je ne comprends plus même ce qu'ils veulent dire.

Est-ce l'absence d'intensité émotive ? La chute brutale de l'affectivation qui les vide ainsi ?
Comment se fait-il que le sens revienne après, plus mûr, plus adulte ?

La pensée serait-elle un éblouissement ? Une impression de l'âme qui se fait dans la lumière ? Après la lumière, les ténèbres de l'éblouissement et l'adaptation à un nouvel état de conscience ?

Il y a quelque chose avec la lumière. Le feu ? La spirale de l'air ? La matière de la terre ? et la vie de l'eau ? Il y a quelque chose...