Je suis une machine à imploser. J'implose et les sortes de trous noirs qui se forment sont les origines de mes nouvelles vies. Dynamique des flux d'énergie de l'être.

Les questions : des milliers de questions qui s'amoncellent, s'agglomèrent, se mangent les unes les autres, se concentrent et implosent.

Impression aussi parfois, que les idées sont comme des fusées de feu d'artifice. Sensation spécifique, presque douloureuse du décollage en flèche. La tension qui s'installe, presque comme une attente attentive... et l'explosion, dans une forme toujours merveilleuse, parfaite, effrayante.

Je m'interroge toujours sur le fait d'avoir des sensations mentales.

Saint Valenstroumph

 La journée des cœurs rouges

Malgré le mépris des sacro-saints clichés

Malgré l’orgueil d’être au dessus de ça

Impossible d’échapper à la panique de la Saint-Machin

Le rêve d’un signe sûr

L’ivresse d’un secret glissé au fond du cœur

Par une date calendaire

Une manifestation tangible de la pensée de l’autre,

Inconnue

Mais qui est donc cet inconnu

A qui je permets de penser à moi ?

L’absence de signe plonge l’imbécile

Au fond d’un gouffre

De dépit mélancolique

Secret de Polichinelle et boniments

C’est la journée syndicale

De révolte de la Midinette,

Ralliant pour l’occasion

Toutes ses copines opprimées de l’amour

Les mièvres a qui l’on a fait croire enfant

Que l’amour est un idéal

Les repoussées par les hommes,

Celles qui ont entendu au réveil,

Les bras encore chauds autour du buste

« ne t’attache pas trop à moi, s’il te plait »,

Les trahies portant leur cœur en étendard

Le matin de la Saint-Machin,

Mieux vaudrait ne pas se lever.