Le nez dans l'absurde et les lamentations d'un jardinier, je suis bien forcée de me rendre compte de la réversibilité des choses.
Le temps file mais on peut le remonter sur l'échelle de la mémoire. Une maille lachée et le lainage se détricote à son aise... vers le vide de l'oubli.
En perdant, je perçois quelles capacités, quels besoins m'habitent... Tragique naissance de cette nostalgie, comme un espoir de bonheur.
Tout appelle donc systématiquement son contraire !

Essayer de travailler quand le cerveau cherche à s'enfuir.
Impression d'être mon propre élève, de passer mon temps à me "re" mobiliser et à glisser dans les interstices de concentration quelque info que je me tatoue dans le crâne.
Une sorte d'enfer ! Etre mon propre enseignant, forcée à repasser sur une logique depuis longtemps esquivée. Des embryons de connaissances, panique primale de l'élève que j'étais... Arg ! c'est très fatigant !
Consciente d'être adulte, je tente de ne pas m'affoler et cette énergie fébrile devient créative...sans cesse inventer des trucs, voir des vêtements, avoir envie de bricoler, de faire des collages, de peindre, même mal ! de rêver surement ! de fabriquer du plaisir en somme.
Pour pouvoir se concentrer, il faut être dégagé de l'enjeu stressant de l'évaluation. L'absurde  crainte de rester hermétique, de "mal" apprendre, de "ne pas assez " apprendre-comprendre, menace la sécurité future en épuisant le présent.
Il ne m'a pourtant pas été difficile d'apprendre pour pouvoir enseigner quelques jours plus tard... je faisais mon travail d'abeille... butinant le pollen, le digérant et offrant son miel quitte à m'y épuiser, mais j'en mangeais ma part !
Ici l'urgence fatigue le plaisir.
Tenir deux positions à la fois est probablement ce qui est difficile dans l'apprentissage autonome. Quoi qu'il en soit, c'est tout à fait interressant d'explorer, de sentir et de comprendre de quoi tout ceci est composé. Repasser sur mes pas, éprouver l'élève qui est en moi, savoir ce qu'il ressent, quel combat il livre, quelles victoires il remporte aussi... et voir le héros grec qui se cache sous le cancre-minot.
Il faut que trouve une position de concentration efficace, pour ne pas avoir à me ramener au sol perpétuellement.

Certaines phrases tournent en nous comme du coeur d'étranges attracteurs dans lesquels s'engouffrent les pensées.

J'ai longtemps tourné autour de celle-ci, écrite en lettres de néon brulant au Lancelot de La queste del saint graal , "celui qui ne brule pas lui-même n'enflamme personne", tentant de l'entendre, de la faire vibrer, d'en sentir le conseil positif au lieu du reproche qui me mordait les reins. Elle a fini par me parler.

Ce matin, mes yeux se sont posés sur "deux solitudes qui se croisent ne font pas une rencontre".
C'est probable, mais ça me semble faux aussi, comme un accord forcé, un sabotage de principe et j'y oppose peut-être la contrainte de l'espoir.
Un vient de un... un ne menace pas un et si un ne va pas vers un, il n'y a pas de vie... il y a une erreur morbide à opposer liberté et rencontre. La solitude est le vide entre nous. La rencontre est le moment que nous partageons, tendue dans le temps vers l'hypothèse de retrouvailles, entre possible et probable. La liberté est l'imprédicitible et ses uchronies, le vide plein, l'espace à parcourir, un désir.
Il demeure les questions de contingences, variations modales d'instants localisés.

Toujours cette perception cartographique de la bobine du temps...

Malheur aux habitudes, qui ne sont que la répétition d'un nous-même que l'on s'obstine à reproduire, parce qu'il réconforte notre incompétence.
Rébarbative routine qui ne peut que heurter le mur de nos passions et se brise en déflagrations.

Penser à changer de programme !

Les garçons font de la psychologie de comptoir, les filles de la psychologie de cuisine. Les plus neutres s'en tiennnent à la psychologie de salon... Nous n'en avons pas fini avec le Gender !